I

глаза закрою,
и вновь накатит.

да так устроен
любой писатель.

он клал на чувства —
себе дороже.
пусть будет пусто,
спокойней всё же.
и я такой же,
всё в темпе вальса:
ловил по роже,
писал, спивался
и, как в трясине
болотной ноги,
тонул в красивых
и одиноких.

таких, изволишь,
вокруг до кучи.
любовь — всего лишь
искусство мучать,
вгрызаясь в мясо
голодным зверем.

но сам
боялся
нести потери.

пока не встретил
одну особу
в пурпурном свете
от стробоскопа.

как жизнь знакомы,
родные души.
по всем канонам
я тихо слушал,
с каким азартом
молчит принцесса.
повернут стартер
пошел процесс, и
мы были рядом
в пространстве зыбком,
вкуснейшим ядом
своей улыбки,
как коронуя,
в потёмках сада
лишь поцелуем
взяла в осаду.

я принял вызов,
на кон — рассудок.

луна, огрызок
почивших суток,
легла картечью
на наши плечи.

— до скорой встречи?
— до скорой встречи.